Die Energiefrage elektrisiert die Schweiz. Woher kommt künftig unser Strom? Conny Sonderegger lebt im Luzerner Napfgebiet (fast) ohne Elektrizität. Ein Augenschein bei Kerzenschein.

Marcel Huwyler

Conny Sonderegger berechnet ihren Beleuchtungsbedarf in Lux. Eine Kerze, lehrt die Physik, hat die Helligkeitsgrösse von einem Lux. So ein Kerzenstummel reicht Conny, um sich abends in ihrem Häuschen zu orientieren. Bei zwei Kerzen Beleuchtung wird der Tisch gedeckt, bei drei Lux isst sie gemütlich Znacht. Und will sie anschliessend ein Buch lesen, flackern vier Kerzen, vier volle Lux Licht – für Connys Verhältnisse der pure Lux-us.

Seit drei Jahren lebt Conny Sonderegger – 32 Jahre alt, Stadtluzernerin, von Beruf Postbotin und Behinderten-Chauffeuse – (fast) ohne Strom. «Nicht aus ideologischen Gründen», sagt sie, es habe sich einfach so ergeben. Früher lebte Conny in einer «fetten» Wohnung. Doch dann wollte sie mehr – beziehungsweise viel weniger: allein sein («das ist nicht das Gleiche wie einsam»), ein Häuschen, Natur, Grün, möglichst abgelegen – und entdeckte den Gustiberg-Weiler. Luzerner Napfgebiet, Willisauer Gemeindeboden, 1000 stotzige Meter hoch, die Nachbarhöfe liegen 30-Minuten-Fussmärsche (mit Gummistiefeln) entfernt, heissen Chrutschütti, Tschoope oder Zibershusschürli, und bei Flurnamen wie Hasematt und Haserank stromern auch Füchse herum «und rudelweise Rehe», sagt Conny. Vom WC-Fenster aus könne sie das Wild beobachten, ganz leise, von ganz nah. Hier trägt das stille Örtchen seinen Namen eben noch zu recht.

Das verlebte Häuschen (auf dem schimmelgrünen Kachelofen in der Stube prangt die Jahreszahl 1836) mit dem Flickenteppichdach aus Wellblechschindeln und den backpapierdünnen Fensterscheiben wurde nie ans Stromnetz angeschlossen. Eine Riesenumstellung sei das zuerst gewesen, erzählt Conny, als sie hier eingezogen sei, «anfangs sucht man automatisch Lichtschalter und Steckdosen, aber wir haben uns schnell umgewöhnt». Wir. Sie meint ihre beiden Katzen und Zoe, das Hündchen, das sie abwechslungsweise «Mueter», «Maite» und «alti Runzle» ruft, das treuherzig ist, greise dreizehn Jahre alt und drum schwerhörig und das wegen des seltenen Besuchs heute aufgekratzt herumtrippelt und pausenlos hochtourig mit dem Schwanz kreiselt wie eine dieser Windenergie-Anlagen im Jura.

Stromloses Wohnen habe für sie nur noch Vorteile, sagt Conny. «Viele Leute meinen, ich sei arm, ich fühle mich aber reich im Herzen.» Dieses Leben schenke ihr Ruhe, Gelassenheit und Langsamkeit. Kerzen, Taschenlampe und Batterie-Lämpchen spenden Licht, gekocht wird auf einem Gasherd, das Duschwasser stammt vom Gasdurchlauferhitzer, geheizt wird mit Holz, das nordseitige Fenstersims ersetzt den Kühlschrank, und einmal die Woche macht Conny Hausputz – mit dem Staubsauger. Staubsaugen? Aha. Soso. Äh …

Conny lächelt, grinst dann frech (sie hat was von Ronja Räubertochter) und geniesst die Verwirrung. Und präsentiert dann ihren Generator, Stromerzeuger wie das Teil im Baumarktjargon heisst, mit Benzin betrieben, Marke Fuji Robin, sauschwer – und saulaut, sobald Conny den Motor anzurrt. «Und leider auch sehr effizient», meint die 32-Jährige und erzählt, wie sie einst das Notebook am Generator anschloss und wie es riecht und ausschaut, wenn Flammen aus der Tastatur züngeln. Handy und Notebook? «Ich lebe doch nicht hinter dem Mond», wehrt sich Conny, ja, sie besitze ein iPhone, sei bei Facebook, schaue auf dem Notebook Filme – «ich lebe normal, ich habe lediglich keinen Strom». Dafür ein Arsenal von Akkus und Batterieladegeräten. Und so besucht sie ab und zu ihren Vater oder Kollegen, lädt dort ihre Akkus und Batterien und holt sich so frische Energie nach Hause. Stromimport nennen das die Energiekonzerne.

Der letzte Winter war hart. Minus 22 Grad, nur wenig wärmer im Haus, und als das Wasser im Trinknapf der Haustiere gefror, zog Conny für einen Monat zu ihrem Vater. «Ich habe nie gesagt, es sei einfach, ohne Strom zu leben, oder romantisch!» Und trotzdem würde sie nicht mehr tauschen mit ihrem früheren Leben. Selbst wenn sie eine Stunde Schnee schaufeln muss bis zum 400 Meter entfernten Abstellplatz, wo ihr Auto steht. «Klar habe ich ein Auto, wie soll ich sonst zur Arbeit fahren?», blafft Conny, leicht genervt, weil sie sich schon wieder wehren muss, erklären, sie sei kein Freak, keine Spinnerin, keine Öko-Tante – «ich habe nur keinen Strom».

Was sagt man im Dorf unten über sie? Conny will es gar nicht wissen. Die Nachbarn in der Guetenegg oder im Schattebüel? Egal. Die Kollegen? Jä nu. Familie? Äch! Auf dem Gasherd köchelt Wasser, Conny löffelt sich eine Tasse Kaffee zurecht, hockt vor den Kachelofen. «Ich bin schon immer gern gegen den Strom geschwommen.» Sagt sie, klappt ihr Notebook auf, zündet vier Dochte an. Vier Lux. Kerzenwachs statt Kilowatt.